Pequeños relatos de autor

En mi mente corren, difusas,
imágenes de nunca comprendo,
la sociedad reprime,
y la misma, obediente,
se deja reprimir por sí misma,
a menos que uno no sea sociedad.

Ser parte de la sociedad,
requiere ser matemático,
requiere odiar y obedecer,
uno debe ser,
lo que los otros quieren que seamos,
todos somos uno con el universo,
pero entre nosotros ser uno,
es ser no siendo.

Ser pasó a ser una marca,
Cer pasó a ser dinero,
la educación la patrocinan S.A.,
la policía es de la SS,
la salud es de los bancos,
Dios mío, sálvanos,
sálvanos de nosotros mismos.

La alegría no existe,
sin un poco de alcohol,
y, sino, un chiste,
un chiste, el insulto,
otro chiste, una mujer desnuda,
¿Otro más? Los dos chistes,
gracia, una mujer golpeada,
miramos mujeres asesinas,
para darle basura al cerdo nuestro de cada día.

El fetiche es lo normal,
lo que quiere todo ser andante,
el dinero hace subir la civilización,
haciéndo pirámides con subdesarrollados,
liberan a Willie, y matan a las demás orcas,
lubertad de prensa y de comercio
no sirven
con la esclavitud de pueblos y libertad de hambre.

Mil imágenes, cuántas imágenes,
paliar el sistema es bajar la hornalla,
cuando el agua hierve,
tan (¿Tan?) complicada es la cosa,
ni siquiera un adulto lo comprende,
si un niño comprendiera,
sería otra la cosa,
sería la dicha, y cosa alegre.

Si el sistema lo hiciera un niño,
sería otra la historia,
¿Qué más simple que la mente de un niño?
Qué tan perfecto que la simpleza,
qué tan simple como la vida,
qué tan complicado como la muerte,
¿Qué tan complicado es quitar el hambre,
y qué tan sencillo darla?